miércoles, 19 de octubre de 2016

Irina en su ventana

"Las mujeres deben ser un elemento perturbador entre los hombres. Aunque me encanta parecer rosa y desvalida, no quiero que los hombres me vean como algo puramente decorativo. Los hombres son tontos por no saber ver otra cosa."
Zelda Fitzguerald

(Buenos Aires. Agosto, 2016)

lunes, 17 de octubre de 2016

Casa De Campo

"Iban llegando a la cocina después de cruzar el espacio sacramental de las bóvedas. Mignon volvió a mirar muy fijo a su padre: -¿De veras, papá? No me ofenderé si no comes, es sólo un juego. Ella esperó para que él la obligara, para que la culpa de todo lo que iba a suceder fuera suya, su destino libremente asumido, de su propia elección."


(Casa de campo, José Donoso. Editorial Universitaria. 402 paginas)













Los Hornos, Septiembre 18, 2016.
Buenos Aires. Argentina.


martes, 11 de octubre de 2016

Del Suelo Al Rocio

El cielo se gasta
mientras te miro,
pero más rápido
se gasta la piedra en la orilla,
ante la mar/
con él encima/ y
te miro aún/
después/
y el tiempo se nos termina
sin piedad.

Sucede que cuelgas grullas de tus orejas
y estas vuelan para alejarte
si no te alejas ya de por sí.

Porque mi establo no se encuentra
a esté costado de la ciudad.





martes, 27 de septiembre de 2016

Quién?

Quien en sus cabales vino a enamorarse
una tarde de septiembre (en que año y a cual
hora) de ti, muchacha
extraída del cobalto, sin pasaje de retorno ni
paracaídas, sin remedio?

Quien se vio en la vorágine de estos estadios, en medio del incendio,

desnudo como un hipocampo arrojado del agua, 

cuervo ingenuo que se olvida de los campos, del maíz, y
sigue
tu andar, la danza de tus codos, y esa risa,
esa risa que le deja hambriento y mudo, él
mismo hecho un nudo, trastabillero y ebrio,
(lejos de ser el pirata o el rufián de sus mejores días)
Indefenso como el césped?
Quien seria idiota lejos de casa?
Quien soltaría el timón de la barca?
simplemente porque te vio a vos,
te escucho a vos, te vio aparecer
(quien sabe de donde?) y supo
que existías vos.
Pobre animal dejado a la intemperie,
no le perdono ni le entiendo.
Para no cruzarme con él
he cubierto con sus camisas los espejos.

lunes, 26 de septiembre de 2016

Domingos

Odio los domingos.
Mis manías
me muestran sus raíces de abedul
e imploro
que no falte sal a la mesa.
Leo poesía y evito la prensa
porque el mundo es mudo
e intento recordar el nombre 
y el rostro de una chica 
que conocí anoche 
y a quien nunca volveré a ver,
porque la ciudad es gigante
y yo me encierro los domingos.
Hierbe el agua en una esquina
y me agazapo lejos del teléfono
contando las hormigas
que me roban la harina.
Pienso en la familia y en las fotos que perdí.
En mis amigos y en las fotos que perdí.
Y es por eso que esta tarde no pienso en el bolsillo.
Odio los domingos
cuando hay silencio y un automovilista
ocurre,
y reconozco la palabra Trafico.
Absurdo.
Mashmallow.
Cuando ni los perros ladran
el mate se ha lavado
o
descubro
que respirè otra vez.

jueves, 22 de septiembre de 2016

Irina. Una Ardilla en La Maleza.












"No Pretendo mostrar los vertederos, las calles, las alcantarillas y caminos cubiertos con el brillo de vidrios machacados, los kilómetros de montones de latas de cerveza, escombros, ventanas rotas. No voy a intentar mostrar la noche, lo subterráneo, el terror secreto, el asfalto agrietado y el ladrillo roto. Voy a intentar mostrar las escasas briznas de hierba que crecen, como cualquier otra brizna de hierba, solo que estas lo hacen entre cristales y trozos de metal retorcido y brillante al sol. Voy a intentar describir a la gente, las casas con sus paredes decoradas y adornadas; las caras de familiares y amigos"


Bruce Davidson






Los Hornos. Buenos Aires. Argentina.
(Septiembre 2016)

miércoles, 7 de septiembre de 2016

De camisa, corbata y suspensores, siempre sueño con cruzarle a pie....

Los Andes
(Chile-Argentina)
2016

Ñu

Amigo mio
la patria
tiene un dejo de tristeza
no es solo el polvo en la mochila que cae
con su peso piedra
ni el lago de la voz evaporándose.
No es la barca ni la balsa a la deriva
ni el viejo almendro que se inclina
mientras yace el sauce y llora el olivo.
Es un poco de todo
la esquina
el abuelo
el periódico que arrastra el viento
en su forcejeo por la ciudad industrial
un cansancio de meseta
un otoño de los huesos
y a ras una noche larga y ebria.

Mayúscula pena.

Para el abrazo nuestro,
un derrumbe.

jueves, 18 de agosto de 2016

ODA (LISCA) AL CAMARADA FELIPE UGALDE

Le llamaban muchacho
cuando andaba clandestino,
balalaica a cuestas,
en los montes de la estrella polar.

Buscando (y vaya uno a saber) el por qué
o el océano en esas latitudes,
como quien se ha perdido 
la partida o una corrida de toros.

Pero usted no había perdido nada,
ni el misterio ni el instinto,
conseguía llevar consigo incluso
el asfalto salado de su tierra
entre los muslos,
y las grandes ciudades no le causaban miedo
y mucho menos frenesí.

Usted tramaba algo.

Desde niño, desde cabro chico, desde mocoso.

Porque usted, con su desdén a los botones,
conocía el idioma del viento
y sabia
que uno solo vuelve con el viento,

para aprovechar el sismo
a la hora del té
y el azúcar revolver.


domingo, 14 de agosto de 2016

Con la solapa arriba

(No.
El silencio muerde la piedra y no hay excusa,
las excusas están en las señales de la piel.)


Cuando llegue la tarde
y culmine el transito de la copa en este brindis,
no volverán a encontrarme,
ni para encontrarme.
Pues ni yo,
que no me reconozco ante mi traje
me recordaré.

A la cabecera de la mesa, sobre un piso endeble,
alguien posará un florero vacío.
El banquete cumplirá su calendario.
Una muchacha se arreglara las uñas.

Vuestro compromiso no sucumbirá
y les queda una ciudad allí afuera.

Un automóvil a la puerta de casa.
Una pantalla de televisión lcd.

Aun en los bolsillos de la viña hay
artículos más preciados, que una tarde
donde sopla fuerte el viento.